Les Mots à L'Âme.

L'ennui ignore
La paresse savoure
Laissant le temps couler
Le contemplant à l'infini
Nulle ruse
Juste à regarder
Serein

D'un ordonné rien naquit un tout chaotique
Entre valses entropiques et salsas enthalpiques
Petits riens agités en ondoiements
S'assemblent pour donner vie
Dans l'éphémère incommensurable
À des âmes vagabondes l'instant d'un soufle

D'un coin de soleil
Entre les rayons de froid
Entre bleu et vert
De quelques voiles
S'accompagnant
L'infrâme vagabonde

Sur les marches de l'âme
Grimpent des mots
Qui de sens
N'ont que celui
Qu'il nous plait
À y entrevoir

Des convections de l'âme
Jaillissent
Des geyser de mots
Rassérénée l'âme créatrice
Irrigue
De filets de mots

Des chemins entrevus, des possibles, l’homme de cinquante ans s’interroge. Avec un léger fond d’angoisse. Il a entrepris d’explorer ces différentes voies. Dans une semaine, il va prendre l’avion pour la Nouvelle-Calédonie. Ce n’est pas un départ. Enfin, pas encore. Juste une exploration.

Il s’est débrouillé pour trouver une justification professionnelle à ce voyage. Et il a même réussi à obtenir un ordre de mission de son université. Un projet de réforme en cours dans les études de santé. Alors il va aller voir, à Nouméa, si là-bas, à l’université de Nouvelle-Calédonie ils seraient intéressés par une association avec sa Faculté dans le cadre de cette réforme. Il pourrait s’occuper de la mise en place de son volet pharmacie. Pour l’heure, à Nouméa, il n’y a comme possibilité d’études en santé que la préparation aux concours de médecine, dentaire et maïeutique. La suite des études, après les concours, se fait en métropole. La réforme a prévu d’intégrer aux trois précédents la préparation au concours de pharmacie. Il a prévu d’autres rencontres aussi, avec des responsables des administrations locales. Histoire d’explorer diverses pistes pour trouver un job sur place. Au cas où. S’il décidait que là-bas est un des possibles devant être approfondi plus avant.

Goute à goute
Regard flou sur la vie qui roule
Cœur gris cœur bleu
Sur la route de l'improbable
Petit chose dans l'infini dérisoire

Par une douceur solaire
Sur les eaux lisses d'un instant de vie
A l'écart des croisées
En observation des sentes
Pour une destinée en genèse

Le vieil homme marchait maintenant depuis plus de trois heures. A 90 ans, ses jambes ne le portaient plus aussi bien qu’autrefois. Mais malgré tout, il parvenait encore à grimper les sentiers pas trop raides. 2047, il était heureux d’être parvenu jusque là en aussi bonne forme. Son sac à dos, léger ne contenait qu’un sac de couchage, une thermos d’eau chaude, pour se faire du thé, quelques barres énergétiques et deux flasques de rhum.

Il montait à pas lent, en prenant appuis sur son vieux bâton de marche. Il l’avait coupé dans une forêt il y avait près de 55 ans. En fait, c’était un tout jeune arbre, qu’il avait à l’époque coupé avec l’aide de son opinel. Ce dernier était d’ailleurs également avec lui, dans son sac. Il avait 65 ans ce couteau. Il avait connu bien des paysages, bien des pays, bien des mers. Tranchant de tout, des bouts, du bois, de la viande, épluchant des légumes. Pour faire son bâton de marche, le vieil homme, alors jeune homme, avait élagué, ébourgeonné le jeune tronc. Puis, au fil des ans, il y avait gravé quelques motifs. Rien de symbolique, juste un peu d’esthétique. D’ailleurs, il riait souvent intérieurement, en songeant à quelque archéologue du futur cherchant à décrypter la mystérieuse symbolique de ce qui semblait avoir été un bâton de marche, à en croire l’usure d’une des extrémités et la trace encore visible de la prise vers l’autre extrémité, justement sous ses fameuses gravures.

En ce jour de mai 2013, une certaine douceur de fin d’automne réchauffait l’atmosphère. L’Exordre, un petit, mais solide voilier de 12 mètres filait paisiblement ses six nœuds, sur une mer calme. Il faisait route pour Nouméa. Après le passage du cap Horn, quelques semaines plus tôt, il avait essuyé plusieurs dépressions, dont une un peu plus sévère que les autres. Rien d’exceptionnel, mais le bateau comme son skipper avaient été soumis à un effort intense.

Huit mois qu’ils étaient partis de Nouméa, lui et l’Exordre. Pour ce fameux tour du monde à l’envers, en solitaire, contre les vents et les courants. Ça n’avait rien d’un exploit. Certains en avaient fait un périple mythique, un thème de course. Grand bien leur face. On était plus à l’époque de Moitessier. Aujourd’hui on reçoit la météo tous les jours à bort, avec l’Internet par satellite. Galileo permet d’obtenir une position en longitude et en latitude au mètre près. La route se programme et se trace sur l’écran de l’ordinateur de bord. Rien de très sportif dans tout cela.

Mais huit mois, seul avec soi-même, avec l’océan majestueux, ça, c’était quelque chose. Nul courage pour cela. Juste une forme d’ascèse. Un renoncement au contact des humains, au profit d’une jouissance exclusive des éléments et de la technologie pour soi seul. Une rencontre d’un, des forces de la nature et de la puissance de la créativité humaine. Une alchimie unique de trois éléments en une improbable rencontre.  

Aveuglée de lumière cruelle dans la brume onirique
L'âme névralgique en chemin égaré trésaille
Émergeant des ombres léthargiques
Un instant se pose en relâchement
Pour un jour de plus braver l'entropie
D'un pas malhabile de stase en destinée

Ce jour là, il sortait d’examen. Devant la porte de la fac, un timide sourire aux lèvres, la tête légèrement baissée, le regard dans sa direction, elle était là. Elle l’attendait. Depuis plusieurs semaines, il était retourné habiter dans son studio de poupées. Il faut dire que lui et les examens ça faisait deux. Et qu’aussi, sa gestion du stress, n’était pas optimale. Alors, quand elle avait montré des signes d’agacement, ses automatismes avaient pris le dessus, et lui la fuite.

La fin de l’été, revenus du Var, avait été douce, entre ballades dans les champs et explorations l’un de l’autre. Il l’avait questionnée, lui demandant ce qui l’avait assombrie sur la route du retour. Elle finit par lui parler de son père à elle, de la maladie de ce dernier, de son angoisse au regard de cette maladie. Ce ne fut qu’au bout de quelques années, qu’il comprit la réalité, et encore de nombreuses années plus tard qu’il sut, d’elle, la réalité.

Ils parlèrent beaucoup, de leurs vies, de leurs parents, de leurs tourments, chacun s’appropriant l’autre, petit à petit. Ils apprirent à ranger les objets aux mêmes endroits, à partager les mêmes ustensiles. Les jours d’automnes, raccourcissant entre pluies et soleil s’écoulèrent agréablement. Il ressentait une sérénité rare. Une sérénité, qu’en fait, il ne se souvenait pas d’avoir connu.

Volutes noires du ciel de l'âme
Esthétique tempête
Point chaud au creux de la poitrine
Expansé de mille aiguilles glacées

D'une paix apparente l'âme endormie s'endort dans la nuit de sa psyché
D'un instant de veille apparente l'âme endormie somnole de collines en vallons 
D'une heure l'autre d'un jour l'autre l'âme endormie plane entre songes et miroirs
Le temps immuable s'égrène l'âme endormie devenue hiberâme

Les premiers jours, il se repose, reprend le fil du temps ordinaire. Le ciel est gris. Son âme aussi est grise. Il vit avec une sorte d’étreinte, qu’il ressent physiquement. Peu à peu il se sent glisser. Il attrape bien quelques branches éparses. Mais elles sont fragiles, à son image. Il s’est mis à raconter son dernier périple. Merveille des temps modernes, il n’est plus besoins d’être édité pour être lu. Quelques cristaux de magnétite bien agencés sur le disque dur d’un ordinateur quelque part dans le cyberespace, et l’aventure de l’un est accessible à tous. Il récolte ses framboises, en fait de la gelée. Et la glissade se poursuit. Inexorable. Le clavier aussi fini par lui échapper. De l’extérieur, un grand silence. En son fort intérieur, l’aspiration dans un tourbillon. Une apparence de vide sans fond. Là-bas, dans le pays qu’il est allé voir, il a gravit des volcans. Dans le cratère de l’un d’eux, il a surplombé de quelques pas la bouche béante, soufrée, d’une fumerole. Le jaune solaire, crépusculaire, nimbé de brume, a une fraction de seconde exercé une attraction magnétique sur lui. Matrice refuge. Refuge de l’éternité. Mais la fraction de seconde ne fut qu’infime. Pour cette fois.

L’excitation du petit garçon de quatre ans était à son comble. Devant lui, la grande machine grise. Cette fameuse caravelle. Orgueil de la France on lui avait dit. Symbole de la renaissance technologique. Il ne comprenait pas tout, mais il sentait bien que cet objet avait quelque chose de magique. Jusque là, chaque fois qu’il l’avait vu, c’était avec un soupçon d’angoisse, celle que l’objet volant lui enlève sa Mamée sans la lui rendre. Mais ce jour là était un jour différent. Ce jour là, c’est lui, le petit garçon, qui devait monter dans la grande machine. Ce jour là, c’est lui, qui allait s’envoler pour ce lieu mythique, qui allait se rendre en France.

D'un rien l'âme rebondit
Une pale lueur lui suffit
Pour restituer la stase quarksique 
Un temps ébranlée